Вечер. Вся
семья в сборе, вернее, три семьи. Все сидят за столом. Мы, дети рисуем,
разглядываем оставшиеся тома Брэма и «Великих географических открытий» с
великолепными гравюрами, изображавшими мореплавателей, дальние страны,
старинные парусники и фрегаты. Взрослые тоже при деле. Шьют, читают, вяжут,
мастерят, штопают и все вместе поют. Запевает бабушка. Тонким, высоким
голосом выводит: «Трансвааль, Трансвааль, страна моя, ты вся горишь в
огне». Я не знаю, что это за страна, и почему она горит в огне, но мне
становится грустно и хочется плакать, и мы с Ритой, моей двоюродной сестрой
просим спеть что-нибудь другое. Веселое. Поют «Коробейников» и «Вниз по
матушке по Волге», «Из под дуба, из под вяза», «Вдоль по Питерской».
Песня звучала в
нашем доме постоянно. Пели все: дед, бабушка, мама, отец, тетки, дядья.
Пели дуэтом, квартетом, соло. Наверно, тогда вошла в меня не только любовь
к песне, но и к России. О ее благе, беспредельности ее полей и лесов, о ее
красоте, о ее людях звучали слова старинных русских песен, которые я
слышала в нашем доме. Часто заводили патефон, особенно по праздникам. Он
был старый, немного шипел и издавал какие-то странные звуки, но мы его
очень любили. Утесов и Шульженко, Максакова и Русланова, Лемешев и
Козловский, Поземковский и Баринова- это все спутники моего детства.
Однажды дед пел
«Дубинушку» Был он высоким, крепким, могучего телосложения человеком с
глубоким, мощным выразительным басом. И когда пел: «Эх, дубинушка, ухнем…»,
то от силы его голоса звенели и ходили ходуном висюльки на люстре. А дед
говорил: «Эту песню пел сам Шаляпин». Так я впервые услышала Его имя.
Вечером, когда
детям приходила пора спать, взрослые перебирались на кухню, плотно закрыв
большие дубовые двери, выключали свет. С детства меня мучила бессонница, и
я засыпала далеко за полночь. Темно, тихо, только радио никогда не
выключали. Сказывалась военная привычка, когда день и ночь ждали воздушной
тревоги. Из черной тарелки репродуктора слышался бодрый голос диктора,
сменявшейся музыкой, потом снова доклады, сообщения, отчеты.
Опять поймали
каких-то «врагов» («откуда они берутся?»- думала я), опять на все лады
ругают Америку, которая затевает новую войну, опять где-то далеко, на том
краю неведомого мне мира, горят костры Ку-клукс-клана, а после всех этих
сообщений, приводивших меня в отчаянный страх, звучали бодрые песни: «Эх,
хорошо в стране советской жить!»
- Действительно
хорошо,- думала я.
Так хорошо,
весело, спокойно, всем вместе в одной комнате: бабушке, деду, маме, отцу,
теткам, дядьям…
Однажды, почти
в полночь, когда должны были ударить куранты, и был слышен, как
всегда, шум далекой Красной площади, гудки автомобилей и мощный хор пропел
«Союз нерушимый, республик свободных…», диктор будничным голосом
сообщил, что прозвучит концерт Федора Ивановича Шаляпина. Я насторожилась.
Ведь будет петь Шаляпин, который поет песню моего деда.
-Интересно, -
мелькнула у меня мысль, - будут ли звенеть сосульки на люстре?
Прошло
мгновение после объявления диктора, и вдруг мощный, свободно льющийся
голос, откуда-то с небес пропел: «Много песен слыхал я в родной стороне…».
Не знаю, было
ли в моей жизни более сильное впечатление до того момента, чем то, которое
я испытала от звука шаляпинского голоса. Мгновенно исчезло все: комната,
стены, спящая рядом сестра. Был только Его голос, который карал, казнил,
миловал, любил, страдал, смеялся и плакал. В эту ночь я навсегда полюбила
Блоху, разодетую в бархатный кафтан; мне до слез было жалко весь род
людской, который гибнет за какой-то там металл, и я беззвучно плакала в
подушку над его судьбой. И двенадцать разбойников, и старого капрала я тоже
полюбила, хотя не имела ни малейшего представления, кто же это был такой. В
ту апрельскую ночь 1948 года, ровно через десять лет после смерти Великого
Певца, я не заснула ни на одну минуту. До утра звучал у меня в ушах его
голос. В ту ночь я впервые испытала потрясение от музыки, от Божественного
дара Шаляпина. Я была так потрясена, что у меня поднялась температура, я
бредила, и в бреду повторяла его имя.
Мама была
испугана, и после этого радио на ночь уже выключали. Никто из взрослых на
все мои вопросы о певце толком ничего мне не сказал. Только дед произнес
как-то таинственно и туманно: «не мог он здесь жить, воздуха не хватало…».
Смысл этих слов я поняла спустя 20 лет.
Шли годы.
Изредка голос Шаляпина звучал по радио. Но такого впечатления он уже не
производил. Вероятно, сказывалось качество записей. И только изредка,
особенно во время болезни, я снова испытывала почти физический ужас и
восторг от голоса Певца.
1963 год. Мне-
22! Ах, какое время это было время! Время надежд, открытий и поисков. Вот
уже и космос покорен, и физики близки к тому, чтобы «нейтрон схватить за
хвост», как пели во всех студенческих общежитиях. Вот открылась
первая выставка картин Н.Рериха в Русском музее, а в БДТ с невероятным
триумфом проходят спектакли Товстоногова: «Три сестры» с Дорониной, Шарко и
Поповой, «Идиот» со Смоктуновским, «Пять вечером» с Копеляном и Шарко,
«Карьера Артура Уи» с Лебедевым. А в театре Ленсовет царили Фрейндлих
и Владимиров! Какое счастье было попасть на эти спектакли! Пусть даже на
галерку, под самый купол театра, но посмотреть, а потом, собравшись всем
курсом у меня в комнате или в общежитии, спорить и восхищаться до хрипоты,
до «дрожи жилок!». В филармонию попасть тоже было невозможно, особенно,
когда за дирижерским пультом священнодействовал Мравинский! Но мы и
туда умудрялись пробираться. А любимая «Александринка»: «Моцарт и Сальери»
с Симоновым, «Мария Старт» с молодой Ольхиной, «Таланты и поклонники» со
Скоробогатовым и Толубеевым.
И походы на
Карельский, Оредеж, Лугу или Вуоксу. И все эти закаты, и рассветы,
разведенные мосты и непостижимый город, частью которого я себя ощущала;
гуляние белыми ночами по притихшим, умиротворенным улицам города, и
дурманящий запах цветущего донника на бруствере Трубецкого бастиона
Петропавловской крепости, где можно было бродить по ночам; пора
влюбленности друг в друга и жизнь; любимые песни Булата Окуджавы и
бесконечные споры «физиков» и «лириков»: «Что-то физики в почете, что-то
лирики в загоне»… Сколько еще этих бесконечных «и» вмещала наша жизнь! И
вот в разгар этой восторженной, бурной, готовой выплеснуться через края
жизни, мне где-то попалось на глаза объявление, что Театральный музей
приглашает на вечер, посвященный 25-летию со дня смерти Ф.И.Шаляпина.
12 апреля -
день кончины Ф.И.Шаляпина. Я впервые в Театральном музее. Правда, на музей
в то время это было мало похоже, особенно гостиная второго этажа, где мы
все собирались. Здесь, как дома, в детстве у бабушки. Такая привычная,
удобная мебель: овальный стол, такие же, как у нас кресла, обитые кожей, и
лампы под абажурами и патефон - такой же, как у нас. Все эти столы, кресла,
светильники не столько экспонаты, сколько обычная домашняя обстановка.
Можно сидеть в мягких креслах и за столом, перелистывать альбом со
старинными фотографиями, как бы случайно забытый на столе, а можно
поставить послушать любимую пластинку. Публика милая, приветливая. Все друг
друга знают, здороваются, обмениваются впечатлениями о новой оперной или
театральной постановке, выставке, книге, фильме… Люди всех возрастов от
школьников до седовласых петербуржцев с их только им присущим
благородством, осанкой, достоинством. Мы с моей подругой здесь новички, но
нас замечают, с нами здороваются, о чем-то расспрашивают. Это уже позже мы
с мужем и всей нашей компанией будем здесь завсегдатаями на прослушиваниях
записей Неждановой и Собинова, Джильи и Карузо, Ланца и Дель Монако,
Обуховой и Ершова, Козловского и Шаляпина…
А в тот вечер
все впервые. Где-то в глубине комнат звенит колокольчик, и нас приглашают в
зал. Зал маленький, уютный, почти домашний. Сцены нет. У первого ряда
кресел, справа стоял ломберный столик, а на нем граммофон с большой трубой
в виде рупора. Откуда – то из за ширмы вышла девушка. Поздоровалась, мило
улыбнулась. Публика вся своя. Ее, организатора, музыковеда, редактора
программ, ведущую, страстно влюбленную в музыку, милую, очаровательную
Юленьку, тоже знают и отвечают ей улыбкой и поклоном. Она подходит к
столику, берет пластинку, ставит на диск, и вновь, как когда-то в детстве,
я теряю ощущение времени.
Томно, с
надрывом плачет виолончель, и, как стон, как дыхание, как невыразимая
мольба, трагический голос взывает: «О, где же вы, дни любви, сладкие сны,
юные грезы весны?» Такая боль слышалась в этом голосе, что сердце готово
разорваться от жалости и сострадания к этому человеку. То пела сама душа,
обреченная на скитание и одиночество. В «Элегии» Массне Шаляпин выразил всю
тоску по России, от которой не спрятаться в фешенебельных домах, и от
которой можно избавиться только со смертью. «Где шум лесов, пение птиц?»…
Наверно, там, в далекой Франции, где жил Певец, тоже шумели леса и пели
птицы. Но он их не слышал. Для него, как и для тысяч его соотечественников,
был слышен только шум лесов его Родины, на Нерли и в Охотине, на
Смоленщине и Брянщине, в Петербурге и Москве… Звучала вселенская скорбь и
вселенский плач. Я готова была отдать жизнь, только бы вернуть «юные грезы
весны» тому, кому принадлежал этот голос. Я долго не могла освободиться из
его плена. Я почти ничего не слышала из того, что говорила Юля, и снова
очнулась только тогда, когда цыганский хор грянул «Очи черные», и, услышав шаляпинское «вы сгубили меня, очи черные», явственно увидела пропавшего от
«очей черных» человека, человека большой страсти и больших чувств. Даже в
расхожем цыганском романсе Певец сумел создать образ, сродни лесковскому
«Очарованному страннику», Рогожину из романа «Идиот».
В тот вечер я
впервые увидела портрет Шаляпина. Каково же было мое изумление, что он, как
две капли воды, был похож на тот образ, который я создала в своем
воображении. Иным он быть просто не мог!
После этого
вечера началось постепенное знакомство с шаляпинской эпохой, его
окружением, друзьями и недругами, его творчеством и его титанической
Личностью. Через Шаляпина я постигала и осмысляла Мир искусства ХХ века:
творчество Врубеля и Головина, Кустодиева и Коровина, «мирискуссников»,
«Русских сезонов» Дягилева и поэзию Серебряного века. От Шаляпина я пришла
к страсти оперной и театральной, хотя первым толчком к ней были мои
родители. Даже к глубинному пониманию поэзии Пушкина я пришла через
Шаляпина, через Его Бориса и Пимена, Его «Пророка» и «Узника». И любовь к
путешествиям по средней полосе России – это тоже от него…
Шаляпин,
Пушкин, Поэзия, Театр и Петербург формировали мою личность и мою душу и
определяли круг моих интересов и мое окружение, мое представление о
жизненных и нравственных ценностях. Даже поступление на исторический
факультет университета был предопределен этими именами. Позже были
экскурсии по шаляпинским местам, постоянное посещение милого сердцу музея
на улице Графтио и тысячи прочитанных страниц воспоминаний о нем.
Постепенно шаг за шагом, складывался в моем сознании образ Великого Певца и
великого художника. Для меня главным в Шаляпине, был Божий
Дар, который он щедро отдавал людям. Остальное было за пределом
осмысления искусства и принадлежало только ему. Он, Федор Шаляпин, стоял, и
всегда будет стоять, на той недосягаемой для нас смертных высоте, куда
поставил его Творец.
С того самого
времени, как я впервые услышала голос Шаляпина, я поняла, что
Искусство очищает душу, это чувство подобное тому, что верующий человек
испытывает в Храме. Искусство – это Храм красоты, очищения и преображения
души!
Прошло более 60 лет с той поры, когда я впервые
услышала его голос. Прожита жизнь. Все в ней было. И плохое, и «чудные
мгновенья». И к этим «чудным мгновеньям» принадлежит те, когда я впервые
услышала Его голос. В Библии говорится: «В начале было Слово, и Слово
есть Бог». А для меня долгое время было: «В начале был Голос, и Голос был
Богом». Имя ему - Шаляпин.